Pero será injusto...

...”No hay mas remedio que querer a pesar de todo. Y más, tratar de que a uno lo quieran:

esta segunda labor es especialmente complicada y puede llevar la vida entera.

Consiste, por ejemplo, en ser bueno, aprender a tocar el piano, convertirse en héroe o en santo, estudiar las ciencias (...)
Una vez hecho todo esto, ya puede el hombre enamorado pararse en la calle y esperar el paso de la primera mujer hermosa para decirle bien fuerte:

...

- “he sufrido mucho nada mas que para saber su nombre”-

...
Seguramente, la tipa fingirá no haber oído, mirará al horizonte y seguirá su camino.

....
Pero será injusto...”

....

No hay vuelta que darle...siempre vuelvo a Dolina...ya es un círculo vicioso...

(pero gracias a la vida existe)

:)

¿hablandome al espejo solo?

Parece estar inexorablemente convencido de su fracaso: no se otorga la mínima posibilidad de tener éxito, pero si la obligación de ser empecinado, sin importarle mayormente frente a cuantas negativas deba estrellarse. Yo no sabría decir exactamente si el espectáculo es patético, repugnante o sublime, pero creo que nunca podré olvidar la cara (¿serena?, ¿resentida?) con que el hombre recibe siempre el resultado negativo de la prueba y la semirreverencia con que se despide. Alguna vez lo he visto por la calle, caminando despacio o mirando simplemente el río de gente que pasa y que quizá le inspire alguna reflexión. Creo que jamás logrará sonreír.

Su mirada podría ser la de un loco o la de un sabio o la de un simulador o la de alguien que ha sufrido mucho. Pero lo cierto es que, cada vez que lo veo, a mi me deja una sensación de incomodidad. Como si yo fuera en parte culpable de su estado, de su miseria, y – lo peor de todo- como si el supiera que yo soy culpable.

...

Benedetti - "la tregua"...

..."A veces me siento desdichada, nada más que de no saber qué es lo que estoy echando de menos"...
...
...
Otra vez con "La tregua"...

Y lo demás no importa

..."Compañeros del Ejército de los Andes: La guerra se la tenemos que hacer como podamos: si no tenemos dinero; carne y tabaco no nos tiene que faltar. Cuando se acaben los vestuarios, nos vestiremos con la bayetilla que nos tejan nuestras mujeres y si no andaremos en pelota como nuestros paisanos los indios, seamos libres y lo demás no importa. Compañeros, juremos no dejar las armas de la mano hasta ver el país enteramente libre, o morir con ellas como hombres de coraje."...

...

Se me pone la piel de gallina...

El amor en los tiempos del cólera

“Lárgate -le dijo-. Y no te dejes ver nunca más en los años que te queden de
vida.”
Volvió a abrir por completo la puerta de la calle que había empezado a cerrar, y
concluyó:
-espero sean muy pocos.
...
Cuando oyó apagarse los pasos en la calle solitaria, cerró la puerta muy despacio,
con la tranca y los cerrojos, y se enfrentó sola a su destino. Nunca, hasta este momento,
había tenido una conciencia plena del peso y el tamaño del drama que ella misma había
provocado cuando apenas tenía dieciocho años, y que había de perseguirla hasta la
muerte. Lloró por primera vez desde la tarde del desastre, sin testigos, que era su único
modo de llorar. Lloró por la muerte del marido, por su soledad y su rabia, y cuando entró
en el dormitorio vacío lloró por ella misma, porque muy pocas veces había dormido sola
en esa cama desde que dejó de ser virgen. Todo lo que fue del esposo le atizaba el
llanto: las pantuflas de borlas, la piyama debajo de la almohada, el espacio sin él en la
luna del tocador, su olor personal en su propia piel. La estremeció un pensamiento vago:
“La gente que uno quiere debería morirse con todas sus cosas”.

No quiso ayuda de nadie para acostarse, no quiso comer nada antes de dormir. Abrumada por la pesadumbre, le rogó a Dios que le mandara la muerte esta noche durante el sueño, y con esa ilusión se
acostó, descalza pero vestida, y se durmió al instante. Durmió sin saberlo, pero sabiendo
que continuaba viva en el sueño, que le sobraba la mitad de la cama, y que yacía de
costado en la orilla izquierda, como siempre, pero que le hacía falta el contrapeso del
otro cuerpo en la otra orilla. Pensando dormida pensó que nunca más podría dormir así,
y empezó a sollozar dormida, y durmió sollozando sin cambiar de posición en su orilla,
hasta mucho después de que acabaron de cantar los gallos y la despertó el sol indeseable
de la mañana sin él. Sólo entonces se dio cuenta de que había dormido mucho sin morir,
sollozando en el sueño, y que mientras dormía sollozando pensaba más en Florentino
Ariza que en el esposo muerto...."

...

....

...

Sublime (y ahí recien empieza)

La mujer que al amor no se asoma

....
...
...
no merece llamarse mujer....
...
...
...
mi amor es eterno,
quizá verdadero...
....
....
.....
(no pierdas el tiempo, mañana no está)....

De la boca a la pared...

....

..."yo te entiendo bien, es como hablarle a la pared"...

El pasado que irrumpe

....
..."amores que hace rato estiraron la pata...

uno los mira morir,
y en vez de enterrarlos de una buena vez,
y llevarles de vez en cuando, flores desmayadas,
uno va,y agarra una guitarra desafinada,
una botella medio pelo,
y se sienta a escribirles canciones
a la luz de las estrellas....muertas"...

.....

¿Será mucho pedir que el pasado venga mejor vestido y golpée antes de entrar?
...

(Iván Noble)

Mi luz, brillando en la oscuridad

...
Cuando se apague el último fuego,
Cuando se calle la última voz,
Aún estará la tierra girando,
Girando y girando, girando con vos.
...
Aunque no haya testigos,
Aunque no haya más risas,
Aunque estallen las bombas,
La tierra seguirá aquí.
...
Cuando se apague la última estrella,
cuando se seque el último mar,
Yo voy a estar girando y girando,
Fuera del tiempo girando con vos.
...
Quedará para siempre,
Tu mirada en mis ojos
Aunque un día la tierra deje de girar...

...


Te extraño...hoy es tu día...vos eras MI amiga...
...
..."nadie es capaz, no pueden borrar mis recuerdos,
nadie es capaz de matarte en mi alma"...

Restos melancolicos

- Salga de ahí con las alegorías. Uno quiere ser inmortal y tratan de contentarlo con el recuerdo que dejará en los otros. Uno quiere volar y le hablan de pensamientos espirituales. Uno quiere conversar con los muertos y debe conformarse soñando con su abuelo...

...

...a veces se me hace que este mundo es falsificación de otro. Nada sale nunca del todo bien. La vida es hermosa, pero uno se muere, el amor tiene un precio altísimo, el vino ocasiona dolor de cabeza. Siempre falta algún detalle, y ese detalle es decisivo...

...

el universo es tal vez un fracaso. Vivimos entre los restos melancólicos de un propósito maravilloso que salió mal...

...

...

Un poco de Dolina nunca viene mal...

Será que lo merezco...

Nah, te y me, prometo no andar dedicándote ni canciones ni textos, ni poesías, ni pensamientos de noche.
No creo que esto lo merezca, mejor dejemos todo eso para algo mas importante, para algo que realmente haya pasado. Para una historia de mas de 3 renglones.
Pero hoy es la excepción, hago una tregua en esta guerra de lo inexpresivo, para escupir algunas palabras que me ayuden a digerir la primera y única noche que pienso dedicarle a todo esto.
Palabras que hablan de algo que no fue.
Palabras que hacen ruido hueco al caer. Es así es el vocabulario del silencio.
Porque si, podría hablar de varias cosas, de los minutos de pensamiento que me robás en la oficina, de las pequeñas ilusiones de haber encontrado algo donde al final no hubo nada, de aquella vez que deseé que el mundo desaparezca, y todos esos etcéteras que usted se puede imaginar.
Sí, hoy me permito extrañarte, y hasta tal vez me robes unos minutos de sueño. Y, para sumarle tragedia, hasta capaz lo disfrute, ¿a quién no le gusta esa melancolía suavecita acariciándonos el rostro?.
Eso si, si hay algo que me enseñó la vida fue a ponerle fecha de vencimiento a mis tristezas, y esta tiene la de hoy (si contigo no se puede, mejor que no me enrede, dice la canción).
Por eso mañana pienso fumar el primer sol a modo de nuevo punto de partida, ¿hacia donde?, no lo se. Pero ya es hora de cargar las mochilas y seguir el viaje, hay paradas que uno no debiera hacer jamás.
O tal vez todo esto sea un engaño, y mañana sea un día doloroso, precedido por otro más…
Será que no aprendí tanto como creo, o será que hay cosas que no se aprenden…
O simplemente debe ser que, una vez más, el tiempo y la vida proveerán…
Por ahora…

...

Por ahora es buena suerte y hasta luego...

...

Ivanchi

Hablando a tu corazon

Oh, no puedes ser feliz,
con tanta gente hablano,
hablando a tu alrededor
...
Oh dame tu amor a mí,
le estoy habalando,
hablando a tu corazón.
...

Cuando estas muy sola, sola en la calle,
con tanta gente hablando, hablando a tu alededor,
necesitas alguien que te acompañe
le estoy hablando hablando a tu corazón.
...
Oh, no puedes ser feliz,
con tanta gente hablando,
hablando a tu alrededor
...
Oh dame tu amor a mí,
le estoy habalando,
hablando a tu corazón.
...
No importan el lenguaje ni las palabras
ni las fronteras que separan nuentro amor.
Quiero que me escuches y que te abras
le estoy hablando, hablando a tu corazón.

...

...

Charly García, Pedro Aznar

Llueve, corazón llueve

....

..."Si la lluvia llega hasta aquí,

voy a limitarme a vivir,

mojaré mis alas como el árbol o el ángel...

o quizás muera de pena"...

...

Día lluvioso, “que triste me pone la lluvia”. Frase gastada si las hay.
Ahora yo pregunto, ¿Por qué esa asociación del clima con la tristeza?. La respuesta es “no se”, pero debo admitir que yo adhiero y soy parte de ese misterio, ese madito cliché ultrajando la reputación de esas pobres gotas que caen del cielo.
No encuentro relación del ciclo del agua con el ponerme cara a cara con mis amores mal paridos, con esta alegría como recuerdo lejano de alguien que no se si fui yo, con las piedras que me voy poniendo en los zapatos de mi vida.
No se, pero hay algo con tintes dramáticos en ese cielo gris (encapotado, dirían los nonos). Tal vez sea la relación gotas – llanto, la que pega duro en el inconsciente. Vaya uno a saber el origen de esa conexión innegable entre estos hechos.
Pero ahora que lo pienso, vuelvo un rato a mi infancia, recuerdo que la lluvia era una bendición, bien recibida con rituales paganos improvisados. Las opciones eran varias, picado en el barro, salir a nadar a las zanjas (si, ahora que lo pienso era asqueroso y peligroso), o la mejor, salir a empujar autos que se quedaban parados en las calles con agua estancada, a cambio de algunas moneditas, tarifa a conciencia de los conductores (algunos llegaban a darnos algún billete y todo). Sí, definitivamente la lluvia era una bendición, un guiño de dios tal vez.
Entonces de golpe vuelvo a mis 23 gastados años y pienso, ¿esto de la tristeza a causa de la lluvia viene por el correr de las experiencias?, ¿será que el agua nos hace arder las cicatrices de las heridas mal curadas de todo este tiempo que pasó?, ¿o tal vez esta vejez hace que la humedad cale hondo tanto en los huesos como en el alma?...
En definitiva, no se si tengo las herramientas y las ganas de hacer un psicoanálisis de la sociedad y sus comportamientos costumbristas ante ciertas situaciones como la lluvia. Así que debería dejar un poco de lado estas cuestiones antropológicas, que a (casi) nadie importan.
Sí, mejor me ocupo de otras cosas mas importantes, por ejemplo de que la humedad me está atacando directamente a los huesos y al alma, de estas cicatrices de antaño ardiendo bajo el yugo de las gotas, del café que me estoy tomando para calentarme las manos y los sentimientos…o de estos recuerdos inexistentes y/o sobredimensionados apuñalando el centro de mi pecho (tirando siempre al lado izquierdo de este).
Sí, en este momento me inquita mas el haber salido a sacar la basura, y al querer volver, llamé a la puerta de las buenas sensaciones y nadie me sale a atender. Seguramente no quieren que les manche el piso con mis pies embarrados de tristeza…
ah,porque no se si te lo dije, pero afuera, justamente ahora, está lloviendo…
...

Ivanchi

Por quererlo todo...

....

..."Entonces el tiempo,

se sienta a mi lado,

Y me explica que la vida,

no me puede esperar

Y que a los hombres siempre,

nos pasan estas cosas

Que por quererlo todo, todo se va"...

...

En fin, como dice drexler....

..."cada uno da, lo que recibe,

luego recibe lo que da"...

¿Quién resistirá cuándo el arte ataque?

.....

...."El arte es un arma muy importante para transmitir emociones. Y dedicarla simplemente al entretenimiento... No sé, a mí no me seduce mucho la idea de entretener a la gente mientras la vida pasa. Bienvenidos Los Auténticos Decadentes, pero también tiene que haber otra cosa.
Me rompe las bolas cuando dicen: "letras crípticas". ¿De qué están hablando? La poesía es críptica. La poesía tiene que sugerir más que significar.
Una obra de arte es simbólica. El arte es describir un aspecto de la realidad simbólicamente, en términos estéticos. El culo, la birra... Está bien, pero que no digan que cualquier otra cosa es pretenciosa. Creo que, hoy, hay una incapacidad para generar obras creativas. No es un momento en el que me ponga contento estar vivo. Miro a mi alrededor y veo que estamos a la espera de un cambio cultural que tarda en venir"...

....

Fragmento de una nota al Indio...cuanta verdad hay en sus palabras...

Renaciendo (otra vez)

..."…Y mientras tanto la inspiración es un espermatozoide soltero…sumado a que la suerte es una cinta de peligro que advierte “no pasar”…y es ahí cuando decido sentarme en el regazo de mis buenas ideas, y esperar que me hablen al oído…o decidan que, una vez mas, el silencio sea la mejor de las opciones… "

....

(cachorrito de escritor, casi siempre pescado sin vender)
...

NOTA A MI MISMO:

Prometo ponerme las pilas con este blog, para llevar las sensaciones de mis días...
..
ja ja,
...
chau

Lo que no tiene es remedio...

..."Soy un atento observador de mi propio estado, mental y físico.Existe una diferencia importante entre nosotros. Yo no finjo hacer filosofía por usted, mientras que usted finge que su motivación es serme útil, aliviar mi dolor. Eso no tiene nada que ver con la motivación humana. Es parte de una mentalidad de esclavo hábilmente ideada por la propaganda de los sacerdotes. ¡Penetre más en sus motivos. Encontrará que nunca se ha hecho nada enteramente por los demás. Todas las acciones van orientadas hacia uno mismo, todo servicio sirve a uno mismo, todo amor es por uno mismo. Quizá esté pensando en las personas que ama. Profundice más y se dará cuenta de que no las ama: lo que ama es la agradable sensación que produce ese amor en usted. Usted ama el deseo, no a quien desea"...

Y no se me ocurre nada

Se me perdieron tres palabras,

se escabulleron en el desgano, en la rima poco original, se extraviaron en el trayecto que va desde mi mente hasta el papel, se esfumaron en el medio de una tenue idea gris. Me abandonaron en medio de mi resaca de domingo por la tarde, en este camino que recorro solo y a ciegas. Se fugaron en un verso, junto a dos poesías que hablaban de tus ojos.
Tal vez se ofendieron, ellas no se cansaban de repetirme lo mucho que anhelaban brotar en el papel del mismo modo en el que nacen las flores en primavera...pero yo solo las dejaba caer como lo hacen las hojas en otoño, gastadas y marchitas, con una melancolía digna de un lunes lluvioso...
Se me perdieron tres palabras y dejaron de convidarme de su vino, ya no me hablan al oído, ni se dejan hacer el amor por este lápiz solitario y viejo, ya no siento sus palmadas de consuelo sobre mi espalda....y si bien nunca fueron mías, yo las sentía mis compañeras de emociones, ellas eran la tinta con la que dibujaba el retrato de mi alma....
Partieron hacia la nada, detrás de alguna musa. Me dejaron incompleto, a punto de evaporarme, sin ellas ya no me alcanza ni para sentir,
porque se me perdieron tres palabras...

o tal vez nunca existieron....

...

Revisando cosas viejas, encontré esto que escribí a los 18 años aprox....no se, que loco, que hoy no se me ocurre escribir ni sobre que no puedo escribir...

ya volveran las musas...porque volverá la tristeza también...lo se

Veneno paciente (y efectivo)

..."Es civilizado, amable, tiene buenos modales. Ha domesticado su naturaleza salvaje, trocado el lobo en perro faldero. Y a esto le llama moderación. ¡Su verdadero nombre es mediocridad!"...

...

que día...

La soledad en multitud...

..."A veces pienso que soy el hombre más solitario que existe.

Y eso no tiene nada que ver con la presencia de otras personas, de hecho detesto a los que me privan de la soledad y que, sin embargo, no me hacen compañía.…

...

-¿que quiere decir con eso?... -

...

¡pues que no valoran lo que yo valoro! A veces contemplo la esencia de la vida de una manera tan profunda que de repente miro a mi alrededor y veo que nadie me acompaña, que mi único compañero es el tiempo"...

...

de "el día que Nietzsche lloró"...

...

Impresionante, ya voy a ahondar en el tema, peor no me puedo sentir tan identificado...

Gracias Mario

Defender la alegría como una trinchera

defenderla del escándalo y la rutina

de la miseria y los miserables

de las ausencias transitorias y las definitivas

...
defender la alegría como un principio defenderla

del pasmo y las pesadillas

de los neutrales y de los neutrones

de las dulces infamias y los graves diagnósticos

...
defender la alegría como una bandera

defenderla del rayo y la melancolía

de los ingenuos y de los canallas de la retórica

y los paros cardiacos de las endemias y las academias

...
defender la alegría como un destino

defenderla del fuego y de los bomberos

de los suicidas y los homicidas de las vacaciones

y del agobio de la obligación de estar alegres

...
defender la alegría como una certeza

defenderla del óxido y de la roña

de la famosa pátina del tiempo del relente

y del oportunismo de los proxenetas de la risa

....
defender la alegría como un derecho

defenderla de dios y del invierno

de las mayúsculas y de la muerte

de los apellidos y las lástimas del azar....

....

..... y también de la alegría

....

Mario Benedetti - "defensa la alegría"

le dieron el alta... sigue estando entre nosotros :)

¿quien anda ahi? (introspectivo)

Me desconozco, a veces.
¿Será una pésima noticia?

Porque cuando me vuelvo a reconocer me estrecho la mano,
sí,
pero flojita...
como quien le acaricia la yugular a un puma dormido.

Pensándolo bien,
cuando vuelva a perderme,
contaré hasta 100 antes de pagar rescate.

Usualmente estos huesos apenas valen lo que pesan...
....
Ivancito Noble..siempre tirando la posta....

Mis putas tristes

" Gracias a ella me enfrenté por vez primera con mi ser natural mientras transcurrían mis noventa años. Descubrí que mi obsesión de que cada cosa estuviera en su puesto, cada asunto en su tiempo, cada palabra en su estilo, no era el premio merecido de una mente en orden, sino al contrario, todo un sistema de simulación inventado por mí para ocultar el desorden de mi naturaleza. Descubrí que no soy disciplinado por virtud, sino como reacción contra mi negligencia; que parezco generoso por encubrir mi mezquindad, que me paso de prudente por mal pensado, que soy conciliador para no sucumbir a mis cóleras reprimidas, que sólo soy puntual para que no se sepa cuán poco me importa el tiempo ajeno. Descubrí, en fin, que el amor no es un estado del alma sino un signo del zodíaco. (...) Me volví otro. Traté de releer los clásicos que me orientaron en la adolescencia, y no pude con ellos. Me sumergí en las letras románticas que repudié cuando mi madre quiso imponérmelas con mano dura, y por ellas tomé conciencia de que la fuerza invencible que ha impulsado al mundo no son los amores felices sino los contrariados. Cuando mis gustos en música hicieron crisis me descubrí atrasado y viejo, y abrí mi corazón a las delicias del azar. (...) Me pregunto cómo pude sucumbir en este vértigo perpetuo que yo mismo provocaba y temía. Flotaba entre nubes erráticas y hablaba conmigo mismo ante el espejo con la vana ilusión de averiguar quién soy. Era tal mi desvarío, que en una manifestación estudiantil con piedras y botellas, tuve que sacar fuerzas de flaqueza para no ponerme al frente con un letrero que consagrara mi verdad: Estoy loco de amor. "
...
Gabriel García Márquez - "memoria de mis putas tristes" (fragmento)

Incombustible no sos

..."demasiados los moretones,
muy pocos encantamientos,
son tantos los cocineros,
que joden la sopa"...
-
(tu ángel guardián, es de todos el mas tonto que hay)
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-
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Icombustible no sos,

¿cómo bancás este infierno?,

soñás la hoguera donde siempre sos la leña...

(¿Cuánto tiempo mas vas a estar esclavizado así?,

refugiado en tu soledad)

MAGIA

El Mago Rizzuto no conocía ningún truco. Su número era bien sencillo: golpeaba su galera con una varita azul, y luego esperaba que apareciera una paloma.
Naturalmente, la total ausencia de dobles fondos, de mangas hospitalarias y de juegos de manos conducía siempre al mismo resultado desalentador. La paloma no aparecía.
Rizzuto solía presentarse en teatros humildes y en festivales de barrio, de donde casi siempre lo echaban a patadas.
La verdad es que el hombre creía en la magia, en la verdadera magia. Y en cada actuación, en cada golpe con su varita azul estaba la fervorosa esperanza de un milagro. Él no se contentaba con las técnicas del engaño. Quería que su paloma apareciera redondamente.
Durante largo tiempo lo acompañaron la desilusión y los silbidos. Otro cualquiera hubiera abandonado la lucha. Pero Rizzuto confiaba. Una noche se presentó en le club Fénix. Otros magos lo habían precedido. Cuando le llegó el turno, dio su clásico golpe con la varita azul. Y desde el fondo de la galera salió una paloma, una paloma blanca que voló hacia una ventana y se perdió en la noche.
Apenas si lo aplaudieron. Las muchedumbres prefieren un arte hecho de trampas aparatosas a los milagros puros. Rizzuto no volvió a los escenarios. Tal vez siga haciendo aparecer palomas en forma particular.

....

"Magia" - Alejandro Dolina, de "El libro del fantasma"...

Mujeres Fatal

Un rayo no cae núnca en el mismo lugar dos veces,

pero si quiero te espero en el mismo lugar otra vez,

una bomba no cae núnca en el mismo lugar de nuevo,

pero te debo un beso en el mismo lugar otra vez

...

una mujer muy especial más allá del bién y del mal,

llegaste como un terremoto

me encontraste entero y me dejaste roto,

quería paz y me diste guerra,

quería cielo y mordí la tierra

...

afuera la inspiración era lo que menos uno se espera,

la negra me desintegra,

la rubia viene y se va,

mi corazón pertenece a la que quiera comprar

...

mis problemas con las mujeres son humanos,

o me aburren...o estoy hasta las manos.

....

La frase de mi vida...

Desde que te perdí...

Es todo lo que voy a decir al respecto...

....

FUE UNA ESPERA interminable. No sé cuánto tiempo pasó en los relojes, de ese
tiempo anónimo y universal de los relojes, que es ajeno a nuestros sentimientos, a nuestros destinos, a la formación o al derrumbe de un amor, a la espera de una muerte. Pero de mi propio tiempo fue una cantidad inmensa y complicada, lleno de
cosas y vueltas atrás, un río oscuro y tumultuoso a veces, y a veces extrañamente
calmo y casi mar inmóvil y perpetuo donde María y yo estábamos frente a frente
contemplándonos estáticamente, y otras veces volvía a ser río y nos arrastraba
como en un sueño a tiempos de infancia y yo la veía correr desenfrenadamente en
su caballo, con los cabellos al viento y los ojos alucinados, y yo me veía en mi
pueblo del sur, en mi pieza de enfermo, con la cara pegada al vidrio de la ventana,
mirando la nieve con ojos también alucinados. Y era como si los dos hubiéramos
estado viviendo en pasadizos o túneles paralelos, sin saber que íbamos el uno al
lado del otro, como almas semejantes en tiempos semejantes, para encontrarnos al fin de esos pasadizos, delante de una escena pintada por mí, como clave destinada
a ella sola, como un secreto anuncio de que ya estaba yo allí y que los pasadizos se
habían por fin unido y que la hora del encuentro había llegado.
¡La hora del encuentro había llegado!
Pero ¿realmente los pasadizos se habían unido y nuestras almas se habían comunicado? ¡Qué estúpida ilusión mía había sido todo esto!
No, los pasadizos seguían paralelos como antes, aunque ahora el muro que los separaba fuera como un muro de vidrio y yo pudiese verla a María como una figura silenciosa e intocable... No, ni siquiera ese muro era siempre así: a veces volvía a ser de piedra negra y entonces yo no sabía qué pasaba del otro lado, qué
era de ella en esos intervalos anónimos, qué extraños sucesos acontecían; y hasta
pensaba que en esos momentos su rostro cambiaba y que una mueca de burla lo
deformaba y que quizá había risas cruzadas con otro y que toda la historia de los
pasadizos era una ridícula invención o creencia mía y que en todo caso había un
solo túnel, oscuro y solitario: el mío, el túnel en que había transcurrido mi infancia, mi juventud, toda mi vida. Y en uno de esos trozos transparentes del muro de piedra yo había visto a esta muchacha y había creído ingenuamente que venía por otro túnel paralelo al mío, cuando en realidad pertenecía al ancho mundo, al mundo sin límites de los que no viven en túneles; y quizá se había acercado por curiosidad a una de mis extrañas ventanas y había entrevisto el espectáculo de mi insalvable soledad, o
le había intrigado el lenguaje mudo, la clave de mi cuadro. Y entonces, mientras yo
avanzaba siempre por mi pasadizo, ella vivía afuera su vida normal, la vida agitadaque llevan esas gentes que viven afuera, esa vida curiosa y absurda en que hay bailes y fiestas y alegría y frivolidad. Y a veces sucedía que cuando yo pasaba frente a una de mis ventanas ella estaba esperándome muda y ansiosa (¿por qué
esperándome? ¿y por qué muda y ansiosa?)....

Permítame una pausa señor/a lector/a, para aclararle que acá viene el ki de la cuestión...muchas gracias :)

pero a veces sucedía que ella no llegaba a tiempo o se olvidaba de este pobre ser encajonado, y entonces yo, con la cara apretada contra el muro de vidrio, la veía a lo lejos sonreír o bailar despreocupadamente o, lo que era peor, no la veía en absoluto y la imaginaba enlugares inaccesibles o torpes. Y entonces sentía que mi destino era infinitamente más solitario que lo que había imaginado....

....

De "el túnel"...


no tengo mas nada que agregar....

Cielo para todos (para vos)

No existe esponja para lavar el cielo,

pero aunque pudieras enjabonarlo

y luego echarle baldes y baldes de mar

y colgarlo al sol para que se seque,

siempre te faltaría un pájaro en silencio

...

no existen métodos para tocar el cielo,

pero aunque te estiraras como una palma

y lograras rozarlo en tus delirios

y supieras por fin cómo es al tacto,

siempre te faltaría la nube de algodón

...

no existe un puente para cruzar el cielo,

pero aunque consiguieras llegar a la otra orilla

a fuerza de memoria y de pronósticos,

y comprobaras que no es tan difícil,

siempre te faltaría el pino del crepúsculo

...

eso porque se trata de un cielo que no es tuyo

aunque sea impetuoso y desgarrado

en cambio cuando llegues al que te pertence,

no lo querrás lavar, ni tocar, ni cruzar,

pero estarán el pájaro la nube y el pino.

...

...

"Otro cielo" - MARIO BENEDETTI

A ser distinto a lo que se parece

…”yo creo que el mundo no es feliz,
la gente tiene mucho miedo”….
....
Así dice Fito..y yo adhiero.
La humanidad es el timón del miedo. Nos movemos al compás de las corcheas y semifusas del temor.
Prejuicios, aprensiones, rutinas del alma instaladas desde milenios en nuestra cultura llena de tabúes. Nacemos condicionados, transcurrimos la vida entera callándonos cosas o dejando pasar de largo trenes a los que quisiéramos subir, pero por convencionalismos, por no traicionar las normas que nos imponemos a nosotros mismos, solo nos quedamos en vía muerta, viendo vagones llenos de oportunidades alejarse, sueños agitando un pañuelo diciéndonos “chau”…
Y así podría seguir describiendo lo que veo alrededor, pero la idea se entendió, y así me doy pié para ir a lo importante…
Para llegar a hablar de los héroes que también me rodean, a los que aplaudo, así sea en silencio, a los que admiro y trato de imitar…a los que se atreven a sortear y traspasar esas rayas, límites absurdos que impiden hacer lo que realmente se desea.
Para esa gente divina no hay tabúes, no conoce…”tener otra fe que la piel, ni mas ley que la ley del deseo”…
Personas que se dan cuenta de que la vida es un cuento que se puede ir escribiendo por uno mismo, con la tinta de las lágrimas, de la sangre, de la fiebre de un ferviente anhelo.
Seres humanos como vos y yo, que saben que el momento de empezar a vivir, es justamente cuando los demás se detienen. Y todo lo que venga de ahí en más, asi sea dolor, será bienvenido. Es preferible vivir el peor de los desengaños, a que te lo cuenten al final de la película.
Gente que todos los días se levanta y se pregunta lo que nadie, “si no hago lo que realmente deseo hoy…¿Cuándo lo voy a hacer?”…
“Locos lindos” que contagian las ganas de ser protagonistas, que te enseñan que primero golpeas la puerta de la aventura, después te fijás si era para vos, pero mientras tanto, la vivís, la sentís en carne propia.
Y después el lado B de las cosas, como siempre…
Darse cuenta que no hay nada que te deje mas solo que tratar de mostrarle todo eso a alguien que nació en la vereda de en frente, que es como dar un discurso en chino para rusos sordos que miran para otro lado, y para colmo de males al final del discurso solo atinan a mirarte de costado.
Y ahí es cuando surge la palabra mas crítica de todo este embrollo…”encajar”.
Es obvio que los locos son minoría, por eso el mundo marcha tan “bien” con sus deberes éticos y morales, por eso todo está en orden…por eso la humanidad vive con esa cara de culo y extrañando a quien podrían tener al lado.
No encajan, no hay forma, siempre solos, aislados, ni mejores ni peores…distintos. Siempre tirando la piedra que los demás se guardan en los bolsillos y se revientan las muelas por arrojar. Siempre gritando lo que los demás callan por ser buena gente.
Desiertos en la multitud, treguas de cartón a la soledad, siempre yendo mas allá de lo que los demás ven o dicen…
Siempre emocionándose cuando los planetas se alinean y se cruzan con un colega, otro loco que les hace ver y sentir que no van tan errados, que el precio de abrir los ojos bien grandes cuando los otros se los tapan, es la soledad…pero bienvenida sea, porque ese encuentro, ese choque con un ser, una canción, un libro, o una nube con quien compartir las ideas, hacen que el viaje valga la pena.
Se viven momentos duros, (nadie nos prometió un jardín de rosas), pero se vive en paz con el alma (no así tanto con el resto de los mortales), tal vez pasen por incomprendidos, por egoístas, soberbios….tal vez lo sean…y tal vez sean mucho mas que eso…
Tal vez demasiado locos…tal vez demasiado cuerdos…
Pero de algo estoy seguro, cuando los escucho cantar, cuando escucho decir lo que yo pienso, cuando veo como se lastiman por arriesgarse a algo que nadie haría, cuando leo las reflexiones de esas mentes extravagantes, cuando observo su sonrisa pícara que les arranca ver a los demás sufriendo por no afrontar…
Siento que realmente a veces está bueno no encajar…y las dudas sobre si esta bien o mal el camino a seguir se disipan…y vuelvo a sonreír

...

y todo vale la pena otra vez…

Tengo miedo

Tengo miedo.
La tarde es gris y la tristeza del cielo se abre como una boca de muerto.
tiene mi corazón un llanto de princesa olvidada en el fondo de un palacio desierto.
...
Tengo miedo.
Y me siento tan cansado y pequeño que reflejo la tarde sin meditar en ella.
(En mi cabeza enferma no ha de caber un sueño así como en el cielo no ha cabido una estrella.)
Sin embargo en mis ojos una pregunta existe y hay un grito en mi boca que mi boca no grita.
No hay oído en la tierra que oiga mi queja triste abandonada en medio de la tierra infinita!
Se muere el universo de una calma agonía sin la fiesta del sol o el crepúsculo verde.
Agoniza Saturno como una pena mía, la tierra es una fruta negra que el cielo muerde.
...
Y por la vastedad del vacío van ciegas las nubes de la tarde,
como barcas perdidas que escondieran estrellas rotas en sus bodegas.
Y la muerte del mundo cae sobre mi vida.
...

"Tengo miedo" - Neftalí Ricardo Reyes Basoalto, mas conocido como "Pablo Neruda"

Es impresionante este poema...sin palabras, no podía no compartirlo

Como el que dijo siempre la verdad

........

Solo

como al aclarar está el lucero,

como el ojo pálido del cielo

va girando en la órbita lunar.

...

Solo

como el primer hombre de la tierra,

como el último lobo de Inglaterra,

como el viejo más viejo del lugar.
...

Solo

como uno va hilando sus ensueños,

como el monstruo que sobrevivió un milenio

y se esconde en una gruta bajo el mar.

....

Solo

como el que tiene la virtud del mago,

como el que conduce un pueblo hacia el estrago

mientras imagina la felicidad.

...

Solo

como el esclavo solo bajo el yugo,

como la conciencia del verdugo

o el único beso del traidor.

...

Solo

como un grandioso golpe de la suerte,

como cada uno frente a su propia muerte,

solo como un ángel exterminador.

...

Solo

como un dios que niegan sus criaturas,

como el que dio color a su locura

y pintó los cuervos y el trigal.

...

Solo

como está en su mundo cada muerto,

como la voz que calla en el desierto,

como el que dijo siempre la verdad.

....

Solo

como el que logra ver todo muy claro,

solo como la atenta luz de un faro

o el último minuto del alcohol.

...

Solo

como este mismo instante que se pierde,

como el único que ha visto el rayo verde

cuando se cayó el último sol.

....

Solo

como el que desentraña algún presagio,

como el único vivo del naufragio,

como todo el que pierde la razón.

..

...

...

Como siempre que cito a grosos para que hablen por mi, no tengo mas nada para acotar...

la bendita maldición....

oleo de una mujer con sombrero

...

Una mujer se ha perdido

conocer el delirio y el polvo,

se ha perdido esta bella locura,

su breve cintura debajo de mí.

...

Se ha perdido mi forma de amar,

se ha perdido mi huella en su mar.

...

Veo una luz que vacila

y promete dejarnos a oscuras.

veo un perro ladrando a la luna

con otra figura que recuerda a mí.

...

Veo más: veo que no me halló. v

veo más: veo que se perdió. .

...

Una mujer innombrable

huye como una gaviota

y yo rápido seco mis botas,

blasfemo una nota y apago el reloj.

...

Que me tenga cuidado el amor,

que le puedo cantar su canción.

...

La cobardía es asunto de los hombres,

no de los amantes.

Los amores cobardes no llegan a amores,

ni a historias, se quedan allí.

Ni el recuerdo los puede salvar,

ni el mejor orador conjugar....

....
Sin mas que acotar...Silvio lo dijo todo...

Mas de tu mar (silenciosa pasión)

..."He pasado días extraños: el mar, la playa, los caminos me fueron trayendo
recuerdos de otros tiempos. No sólo imágenes: también voces, gritos y largos
silencios de otros días. Es curioso, pero vivir consiste en construir futuros recuerdos;
ahora mismo, aquí frente al mar, sé que estay preparando recuerdos minuciosos,
que alguna vez me traerán la melancolía y la desesperanza.
El mar está ahí, permanente y rabioso. Mi llanto de entonces, inútil; también
inútiles mis esperas en la playa solitaria, mirando tenazmente al mar. ¿Has
adivinado y pintado este recuerdo mío o has pintado el recuerdo de muchos seres
como vos y yo?
Pero ahora tu figura se interpone: estás entre el mar y yo. Mis ojos encuentran
tus ojos. Estás quieto y un poco desconsolado, me miras como pidiendo ayuda"...

....

De "El túnel" - Ernesto Sábato...

.....

TERRIBLE!!

Pero el resto está en tus manos

..."Puedo someterme a tu maldición
sin dejar rastros de miedo.
Puedo envejecer con tu compasion,
puedo ser tan vulnerable.

Perdiendo el horizonte,
la guerra es ambición.

Puedo amanecer dejando de ser,
lo que ignoro por completo.
Puedo masticar la cruda verdad
y viajar hacia otro cuerpo.
Ya nadie escucha a nadie...
Lo que mas quiero es verte...corretear por ahi

....

Puedo regalar el resto de mi
sin esperar nada a cambio.
Puedo esperar mas de lo que te di
pero el resto esta en tus manos

girando al horizonte
lo que mas quiero es verte...
solo verte feliz"....

Como una lluvia que riega el alma (ying)

La tristeza es…

Ausencias que llegan, Esperanzas degolladas,
Sueños amotinados en una lagrima,
Euforia de la melancolía,
Sonrisas inválidas, abrazos con ojeras,
Borracheras con nombre y apellido, resacas con dedicatoria,
Ganas de llorar en cada esquina de la ciudad,
El alma al borde del precipicio, recuerdos que empujan,
La compañía de la soledad, para estar solo entre la multitud,
La impotencia mirando a los ojos,
Hastío de escucharse a uno mismo una y mil veces repetirse el gastado “mañana digo basta”
Desesperación en la piel, nieve en las venas, cal en la boca,
Miradas con filo, palabras de mas, consuelo de menos,
Musa arpía para metáforas berretas,
Imán de un pasado malvenido, presente enredado…futuro con dudas

...

IVáN

...

..."la tristeza es un vaso

que también se desfondó,

ese día que al tun tun la gambeteó"...

se va, se va...¿se fue?

..."vas apartando a golpes tus dolores...

a lo mejor resulta bien..."

.......

.....

....

...

..

.

(Algunas veces, mejor no preguntar,por una vez que algo sale bien)

Y el tiempo, maldita daga

Irreversible. Porque el tiempo lo destruye todo. Porque algunos actos son irreparables. Porque el hombre es un animal. Porque el deseo de venganza es un impulso natural. Porque la mayoría de los crímenes quedan sin castigo. Porque la pérdida del amado destruye como un rayo. Porque el amor es el origen de la vida. Porque toda la historia se escribe con esperma y sangre. Porque en un mundo bueno. Porque las premoniciones no modifican el curso de los acontecimientos. Porque el tiempo lo revela todo...Lo mejor y lo peor.

GASPAR NOE

Me gustaría ser poeta...

Me gustaria ser poeta.

Lo sospecho un oficio elegante y chapado a la antigua.

Eso me gusta.
Tambien me gusta el ruido de la maquina de escribir por las noches.

Y que la poesia se hace a solas.

Eso tambien lo prefiero.

Definitivamente, quiero ser poeta.

Me dice un poeta amigo que cualquiera puede serlo.

Eso me desconcierta.

Si querer es poder,

¿por que no puedo nunca mirar a la cara al poema que intento?

Porque soy muy tirano conmigo, dice mi amigo poeta.

Dice ademas que no importa el tema,

el asunto, que todo cuestion de estilo y de abrir bien los ojos.
"como las abejas, que hacen la miel sin saberlo..."

Un rato largo...yo no digo nada.

Yo me quedo con mi insomnio

que no me dicta una sola estrofa

y con mi cabeza que se llena de abejas tiranas

y ciegas que no ven por donde caminan

y que entonces, embravecidas,

me pisan las sienes

y me aplastan los parpados del lado de adentro.

Sera eso tener estilo?

Iván Noble

Para todos los que buscamos a las musas por la noche...y apenas logramos correrlas desde atras...

Viceversa

Tengo miedo de verte,

necesidad de verte,

esperanza de verte,

desazones de verte

tengo ganas de hallarte,

preocupación de hallarte,

certidumbre de hallarte,

pobres dudas de hallarte

tengo urgencia de oírte,

alegría de oírte,

buena suerte de oírte,

y temores de oírte

o sea, resumiendo, estoy jodido

y radiante,

quizá más lo primero que lo segundo,

y también viceversa.

"VICEVERSA" - MARIO BENEDETTI

Con la frente marchita (y bronceada)

-Si querés, si querés -Nos mudamos acá
Si querés, si querés -Nos mudamos al mar
(una y otra vez estoy flipado)
hablando con mi mente (demente)

Oh, Oh, hoy, yo sigo caminando solo
Oh, Oh, hoy mas lindo es fumando un poco

(¿que decís, que contás?)

hoy te voy a olvidar,
hoy en ti no voy a pensar más!

Estoy en un estado particular.
Es que me río del mundo(por no llorar)




Volví, y tengo muuuuucho para decir, pero no ahora, solo quiero descansar y acomodarme de nuevo a mi vida (dura, pero mia)



Definitivamente limpio...¿definitivamente curado?...mmmm