Se me perdieron tres palabras,
se escabulleron en el desgano, en la rima poco original, se extraviaron en el trayecto que va desde mi mente hasta el papel, se esfumaron en el medio de una tenue idea gris. Me abandonaron en medio de mi resaca de domingo por la tarde, en este camino que recorro solo y a ciegas. Se fugaron en un verso, junto a dos poesías que hablaban de tus ojos.
Tal vez se ofendieron, ellas no se cansaban de repetirme lo mucho que anhelaban brotar en el papel del mismo modo en el que nacen las flores en primavera...pero yo solo las dejaba caer como lo hacen las hojas en otoño, gastadas y marchitas, con una melancolía digna de un lunes lluvioso...
Se me perdieron tres palabras y dejaron de convidarme de su vino, ya no me hablan al oído, ni se dejan hacer el amor por este lápiz solitario y viejo, ya no siento sus palmadas de consuelo sobre mi espalda....y si bien nunca fueron mías, yo las sentía mis compañeras de emociones, ellas eran la tinta con la que dibujaba el retrato de mi alma....
Partieron hacia la nada, detrás de alguna musa. Me dejaron incompleto, a punto de evaporarme, sin ellas ya no me alcanza ni para sentir,
porque se me perdieron tres palabras...
Tal vez se ofendieron, ellas no se cansaban de repetirme lo mucho que anhelaban brotar en el papel del mismo modo en el que nacen las flores en primavera...pero yo solo las dejaba caer como lo hacen las hojas en otoño, gastadas y marchitas, con una melancolía digna de un lunes lluvioso...
Se me perdieron tres palabras y dejaron de convidarme de su vino, ya no me hablan al oído, ni se dejan hacer el amor por este lápiz solitario y viejo, ya no siento sus palmadas de consuelo sobre mi espalda....y si bien nunca fueron mías, yo las sentía mis compañeras de emociones, ellas eran la tinta con la que dibujaba el retrato de mi alma....
Partieron hacia la nada, detrás de alguna musa. Me dejaron incompleto, a punto de evaporarme, sin ellas ya no me alcanza ni para sentir,
porque se me perdieron tres palabras...
o tal vez nunca existieron....
...
Revisando cosas viejas, encontré esto que escribí a los 18 años aprox....no se, que loco, que hoy no se me ocurre escribir ni sobre que no puedo escribir...
ya volveran las musas...porque volverá la tristeza también...lo se
